Milán

María M. Bautista

Yo puedo ver, si están ciegos mis ojos,

el alma que atraviesan las astillas,

toda temblando. Alrededor las calles,

que se tuercen hasta llegar al centro,

o las calles que van al extrarradio

para encontrar las fábricas en ruinas.

Así viene Milán a mi memoria:

bajo la luz del alto sol de julio,

o frío entre la niebla de febrero,

coronado de astillas y de mármol.

María M. Bautista

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